Места, как люди: есть любимые, а есть любимчики. Всякий раз попадая в Царицыно, начинаю слышать музыку. Кажется там внутри за красными стенами с белым ажуром окон кто-то за старым клавесином и под вечную «ми бемоль мажор» Петра Ильича кружатся по блестящему паркету пары и лицо обдает ветерок от взметнувшегося платья. Я поднимаю фотоаппарат и с удивлением вижу кружевной волан на своей куртке.
